世界各地都有人为烟草着迷，甚至比起尼古丁，更为危险的东西才是他们真正喜爱的。在遥远的异国，姚芯曾在旁人的撺掇与好奇心的驱使下买过一包不知名的香烟，那也是他第一次抽烟。
抽的第一口，辛辣如火焰灼烧着他的喉管，他觉得难受，没有给这种令他感觉到痛苦的东西第二次机会，将那支香烟随手扔进了路边的垃圾桶里。
从那之后他便对其失去了兴趣，可就连他自己也不会想到，一经三年，他还会有再次吸烟的时候。
那是家里出事后，他搬进那个老旧破败的出租屋的第一天。他坐在逼仄潮湿的房间里，唯一的窗户正对着他，他的目光从头顶的蛛网落到墙角长出的青苔上，抬起手时，突然摸到自己的衣服口袋里有一盒不知何时放进去的香烟。
在那一刻，那个四四方方的小盒子成了某种开关。他将其打开看了看，回忆着时间，好像放了一年两年，再具体的时间也无从寻起，只是里面的烟依然安静躺着，仅有一根的空缺，没有发霉。
“我不知道听谁说的……说是，烟和酒其实是一样的，放得时间越长，味道越好。”姚芯说，“所以我就想着，试试吧。”
他不知从屋子的哪个角落翻出一个老旧的火机，没有任何的标识和设计可言，仅剩的燃油在暗黄色的壁身摇晃。他重新回到房间的角落坐下，动作生疏而笨拙地点火，在火苗燃起的瞬间瑟缩一下，像是生怕被燎着似的。
然后烟就被点燃了。辛辣的感觉不比第一次少，他被辣得开始不停地流眼泪，痉挛的肺部挤出一连串剧烈的咳嗽。可他却在这巨大的痛苦中察觉出一丝绝望的快感。
他肩膀颤抖着，自虐一般地猛吸几口，任由香烟在火舌的舔舐下迅速缩短，他上气不接下气地哭着，又迅速哆嗦着点上一支，深灰色的烟灰抖落在他眼前深灰色的地面上，后来他跪在地板上用纸巾一点一点把它们擦掉。可是那呛得令他流泪的味道却依然在他身边萦绕了好久好久。
那是他在家里出事之后第一次，也是唯一一次像那样崩溃地哭泣。
“……我讨厌抽烟。”姚芯喃喃道。
苏裕清停顿了良久，最后轻轻地夺走了他还剩半支的香烟，碾没在身侧的雪地上，“那就别抽了。”他说，“睡吧。”
“不能、不可以……”姚芯玻璃珠似的眼睛缓慢转动，他表现出难以想象的固执，好像放弃清醒就等于要了他的命。
“没事的，没事的。”苏裕清将手盖在他的眼前，缓慢而又坚定地融化着他对抗自身的力量，“休息一下也没关系，我会保护你的，什么都不会发生。”
姚芯的睫毛沉重地扇动着，最后轻轻地阖上，像是在海面上引起飓风的那只蝴蝶终于心甘情愿地停泊。
苏裕清缓慢移开自己的手，目光从他微蹙的眉心描摹到他紧抿的嘴唇。睡着的姚芯所展现出来的是完全陌生的一面，他看上去如此忧虑，如此不快乐。
他像个快要燃尽的烛芯，在无尽的永夜里微弱的发光，那点跃动的火苗摇摇欲坠，岌岌可危，而他自己则化作烛泪一滴一滴地淌下来，静静地、无望地等待着黎明到来，自己熄灭的那一刻。
一个人的内心可以承受多大的痛苦？苏裕清不由得思考起这个问题。他抬起手轻抚着青年的眉心，好像在透过他的外表，抚平那颗正在自毁的心脏上伤痕累累的褶皱。
真正的姚芯好像和他平日里看到的姚芯并不相同。但喜欢一个人就意味着要喜欢他的全部，你不能只喜欢他漂亮的外表，不能只喜欢他的乐观开朗和乖巧听话，你还要喜欢他已经被打碎的一部分，再一片片地捡起来重新粘合。
在这个无言的夜晚，雪山掩映着依偎的身影，无星无月，天地高悬，他们在背离世界的角落停留。
苏裕清感受到自己的心脏重重地敲击着他的肋骨，他却觉得自己和姚芯的心贴得从未如此相近。于是他缓缓俯身，再俯身，直到唇瓣轻轻贴上对方微凉的额头。
万籁无声，他的坦荡在如擂的心跳下都显得不够纯粹。
“好了，小少爷。”他与熟睡的姚芯额头相抵，“就一会儿，现在我是你的了。”